Un domingo chilango

Al final llegué a la conclusión de siempre,
que Borges era Dios,
pero eso ya lo sabía y no me resolvía nada.
Aforismo kaffeinado.

Extraño la Ciudad de México. Especialmente durante sus frías mañanas: vivir en Cuautla y Cuernavaca me ha hecho apreciar la bendición de despertar en temperaturas por debajo de los 20º C. Aquí en Morelos los ventiladores son análogos al esposo: funcionales, no cumplen los cánones de lo estéticamente bello, te despiertas con ellos, te duermes con ellos, e intentas mantener el número que te sea posible para que te mantengas cómoda (las mujeres con aire acondicionado son otro mundo).

El clima delicioso, las múltiples campanas llamando al Santo Oficio, la relativa escasez de personas en mi amado centro histórico –lo que lo llena de una belleza inefable-, la caminata entre fachadas increíbles –un vicio mientras viví allí- se conjugaron con unos bisquets y un café con leche. Mañana dedicada a estimular mi punto G retiniano, a desplazar la endolinfa de mi cóclea en oleadas plácidas y hacer trabajar como esclavo a mi páncreas e hígado, con una pausa espiritual en plena calle, sin necesidad de la catedral; algo que aprendí de mi bisabuela –la mujer con más congratulaciones católicas que haya visto- y que originó mi primer disputa teológica con la catequista a los 8 años: ¿Si Dios está en todas partes, por qué la gente sólo se porta bien y reza en la iglesia? ¿Qué es fornicar? Si Dios perdona a los pecadores, ¿por qué hay infierno? Así fue como inicié mi curso autodidacta del catecismo.

Debo agradecer que haya nacido cuando mi madre ya era profesora, y que haya crecido mientras ella cursaba la licenciatura en pedagogía en la UPN: la bibliotecaria me leía las tiras de Mafalda, mamá me acarreaba todos los ejemplares de la revista Chispa que encontraba y me introducía a cuanto museo existía en nuestro camino. Recordé todo esto mientras observaba a esos entes ininteligibles, que manejan tecnología avanzada y poco les falta para tener piel verde y ojos negro profundis: los niños actuales -que seguramente merecerían tener su apartado en una vitrina, mas no en el Museo de Arte Popular-. Mientras la arcaica de mí tenía un orgasmo en cascada ante las representaciones de artesanos procedentes de paraísos surrealistas como Michoacán, Oaxaca y Chiapas –que tengo la fortuna de haber visto en toda su magnífica y caleidoscópica expresión- con el olor del café recién molido flotando en el aire, saturando mis receptores de dopamina y serotonina, tenía que venir el anticlímax: los múltiples niños con chip integrado que agujereaban mi corteza frontal: ¡Papá, esto es una basura! ¡Mamá! ¿Ya nos vamos? ¡Ya me aburrí! ¡Mamá, dijiste que aquí sería divertido! ¡Papá, te odio! ¡Dame mi iPod! Hijo, ¿qué es lo que más te gusta de aquí? Nada. Mamá me miró: su radar captaba ondas paidofóbicas.

Subirse al Tren de la Historia con un profesor de la ídem rojillo es lo máximo: te hace ver al profundo ignorante que eres si sólo viviste con la realidad de tu libro de texto de Historia de quinta (mis respetos a los libros de texto gratuito -especialmente los de Español Lecturas- que hacían mérito al legado de Vasconcelos –con textos de Cortázar, Paz, Nervo, Pellicer, Gabriela Mistral, Rosario Castellanos, Nezahualcóyotl-) si la SEP tiene otro grandioso proyecto educativo (–como aquel del 2004 de eliminar la parte anterior al siglo XV en la Historia de México y Universal-) los de Español lecturas incluirán a Coelho, Doris Lessing y a Stephenie Meyer para las próximas ediciones. ¡Faltan Juárez, los Serdán, Zapata! ¡Ensalzan al imperio! ¡Malditos burgueses! Tranquilo, carnal, la exposición va por temporadas, termina hasta el 2010, nadie está conspirando contra la revolución. Estimular mis bastoncillos y conos con las múltiples técnicas expuestas en los vagones fue increíble. Empero, fue lo plasmado con la sencillez del barro moldeado, sin pintar, lo que estimuló mi sistema simpático ¡huye o pelea!, erizándome los anexos pilosos del antebrazo: los revolucionarios ahorcados o colgados de los testículos, los cuervos expectantes, mientras las mujeres lloran a sus pies ¿conocido? Sí. San Salvador Atenco, el movimiento magisterial de Oaxaca, las guerrillas en Guerrero ¿Pleonasmo político? Vale, carnalito, que el 2010 sea descendiente de 1810 y 1910.

Siguiendo en la línea de la motafísica, con un expresso macchiato y la presentación de Magia Huichol, no tuve que completar el ritual mascando peyote para irme al mundo de los fractales… el viaje mental continuó en forma hardcore tras la ¿comida? en el Café de Tacuba.

Siempre he creído que la comida y el sexo no deben ser saciados como puras necesidades orgánicas, salvo cuando está en juego la supervivencia o la cordura. Desde pequeña -edad, porque el tamaño fue drásticamente disminuido por la menarca temprana- he sentido fascinación por el estilo virreinal, desde lo arquitectónico hasta lo humanístico. En lo personal, Sor Juana Inés de la Cruz satisface mis tres pecados básicos: lujuria, gula y ¿cuál es el tercero?

El Café de Tacuba. Fundado en 1912, su café data de esa época, de otro modo no me explico el sabor que tiene una bebida que debe ser elíxir. Le supliqué al Dios de Hieronymus Bosch que cuando menos estuviese libre el lugar frente al cual puedo visualizar mis bacanales monásticas mentales, y respondió a mis plegarias: allí, entre el mural del chocolate y la mala copia del óleo de Cabrera de la Décima musa. El lugar tiene un barroquismo que ciertamente me atrae, pero la comida tiene un estilo de dicotomía Shakespeareano: es una tragedia o una comedia; o como dice mi hermanito “Ma, ¿qué diablos te hizo pensar que un restaurante para gringos iba a tener comida mexicana buena?”

Ya que mis papilas gustativas estaban de luto, me dediqué a mirar a las meseras con ese uniforme blanco, que, sin gran inversión imaginativa, semejan enfermeras del siglo XIX. Genial; mis dos parafilias, monjas y enfermeras: Mi mente divagó entre las monjas benedictinas de la abadía de Viboldone restaurando el Codex Atlanticus, la llama vigilante de la lámpara de Florence Nightingale… listo el tablero para el juego de las ménades: Mi amada Sor Juana -con voz de Rita Guerrero- el romance II, un capuchimoka del jarocho… ay, esto tendrá que finalizar en casa.