octubre 04, 2009

pena propia


Aurore -quien ha estado actualizando con más frecuencia, imprimiendo con cada uno de sus post el toque de exquisitez que antes no existía- está de viaje unos días. En cuanto a mí, de pronto me he sentido un poquito triste y sin ánimo de escribir nada para subirlo a este blog (tengo otro y estoy en un colectivo). Me es fácil escribir sobre la tristeza ajena; no sobre la mía. Así que no lo haré... al menos no esta vez. La razón de mi repentina desolación no la conozco. Quizá sea el otoño con todos esos lugares tan amados, añorados y lejanos que me trae de vuelta; que cumplir años acarrea consigo los recuerdos de tiempos que preferiría haber olvidado, pues pensar en la época en que era feliz porque no me preocupaba el futuro me hace sentir tan vieja, como si todos los años del mundo se me vinieran encima, y con ello mi inminente cumpleaños, lejos de hacerme sentir dichosa me llena de llena de melancolía... serán el cielo y la luna de octubre... pero esta noche me siento inmensamente triste. No me gusta... pero así me siento.

Hoy una querida amiga me etiquetó una nota en su facebook; este texto de André Breton sobre el amor:

"Cuando las ventanas, lo mismo que la mirada del chacal y el deseo, taladran la aurora, unas cabrias de seda me levantan sobre las pasarelas del suburbio. Llamo entonces a una muchacha que sueña en la casita dorada; se une a mí sobre el montón de musgo negro y me ofrece sus labios, que son piedras al fondo de un río presuroso. Velados presentimientos descienden los escalones de los edificios. Lo mejor es huir de los grandes cilindros cuando los cazadores cojean en las tierras destempladas. Si se toma un baño en el muaré de las calles, la infancia regresa a la patria, galga gris. El hombre busca su presa por los aires y los frutos se secan entre las rejas de papel rosa, a la sombra de los nombres desmesurados por el olvido. Las alegrías y las penas se esparcen por la ciudad. El oro y el eucalipto, de igual aroma, atacan los sueños. Entre los frenos y los edelweis sombríos reposan formas subterráneas semejantes a corchos de perfumistas."

Y cuando lo leí me quedó más claro que nunca (por si alguna vez hubiese albergado una nimia esperanza) que yo jamás seré escritora -quizá eso acentuó la sensación de desazón. Aún así, no obstante esa triste ratificación, las letras del padre del surrealismo me dejaron girando y en medio de ese giro irreal, me surgió en lo más hondo de mí, ahí donde se confunden la razón y la sinrazón, el corazón y el cerebro (si es que dicha insensatez es posible), esta imagen:

Y dejaron su amor grabado en esas piedras que fueron a dar al fondo del río... para eternizarse

O sea... además de triste... cursi.

Y por eso no voy a escribir.

Adenda Un 'bloguero' llamado Saramago

[Escrito por el gran Umberto Eco hace algunos años y publicado originalmente en La República, ayer lo retomó el diario español El País]

25 comentarios:

Ana dijo...

Hola Marichuy...
tus palabras estan llenas de mi hermana la melancolía...
y para rematar el fondo musical esta a "doc"...
"los pájaros pérdidos" asi te encuentras tu con tus divagaciones otoñales, sin un lugar donde estar, en donde reposar el vuelo y nos arrastras en ellas... y mira que no necesitamos mucho para contagiarnos
mil abrazos y que tengas un bonito domingo
=D
la imagen esta preciosa

Strika dijo...

Querida:

Como Ana, iba a decir que soundtrack de este post es de lo más ad hoc.

Espero que se te pase pronto la tristeza. Y en cuanto al cumpleaños, recuerda que no sólo eres más vieja que antes: también eres más sabia. :)

Besos apapachadores

Mafalda dijo...

...

Jajajá...
Mi pequeña flaquis.

No inventes. Lo que no les dices a tus lectores, es que esa imagen que te llegó de golpe al leer el texto de Breton, que yo compartí contigo y con otros amigos más, le gustó y fue alabada por un escritor, corrector de estilo y periodista. El cual no tuvo pujos y fue a decírtelo a mi facebook.

No entiendo por qué al leer el texto te diste cuenta que no serás escritora. ¡Chale!
Cualquiera se intimida no sólo al leer a Breton, sino a Borges, a Paz, a Neruda, etc. Yo todos los días al leer a Samperio y no se diga al verlo corregir mis textos...Auchhh, duro y a la cabeza mi reina.

No te acobardes.

Así como te salió esa bella imagen, te salen y te saldrán muchas.

Yo le hago así: miro textos e intento realizar microficciones. Las guardo. Con el tiempo alguna de ellas me habla al oído y me da ideas. Algunas se convierten en relatos adecuados o incluso en cuentos largos.

Te envío un fuerte abrazo mi pequeña flaquis.

Muaaackkk, no tienes por qué estar triste. Eres especial...

Mafalda

Potter dijo...

Primero me pregunto, cuando es la fecha?

Segundo, bueno esta etiqueta no me parece una limitante concreta a que seas una escritora, es que creó que no lo has sido por que no quieres, empieza a buscar una casa editorial y yo estoy seguro que las cosas se te van dando...

ahhh... Saludes a Aurore, ojala te traiga un recuerdito dulce para q ue te pase un poco la tristeza mi reina!


Sabes que viene Coldplay a Colombia, bueno no sería fantastico (imagino que a mexico df tambien) una excusa para que vengas a mi Pais, con dos únicos propósitos... bricar con Viva la vida y pasear por entre la colección privada de Botero en el Museo de la República que cuenta con miró, degas, Sisley, Monet, muchos Picasos y un dalí fascinante!!! con eso convencernos de que la edad, nos hace más exquisitos, más interesante y mucho más encantadores...

Yo creo que seria una buena excusa! ...

Te quiero Mari

marichuy dijo...

Ana

Huy, buena consoladora me fui a encontrar con vos, jajá.

Un abrazo otoñal

marichuy dijo...

Querida Strika

Debe ser el clima, ja ¿Cuál clima?, si ahorita está haciendo más calor que en septiembre.

Espero llegar ser más sabia con el paso del tiempo; esa esperanza aún no la pierdo

Un beso

marichuy dijo...

mafis

¿Todo eso es Faustino? Mira, tú... tan chaval que se ve.

Muchas gracias querida; te agradezco los apapachos

Un abrazote
Smuackkk

marichuy dijo...

Potter querido

¿Cuándo va Coldplay a Colombia? Ahorita estoy escuchando "Viva la Vida", por cierto.

Un bseote, querido, ya sabes que eres bien correspondido.

PD lo demás te lo contesto por el interno

MauVenom dijo...

Yo tampoco soy muy bueno para hablar de la tristeza propia

la reflejo en otras tristezas que me pasan junto y a veces narro

me disfrazo y la guardo para mí

aunque claro se (nos) me nota

hay días en que nada concuerda

hay otros en que tampoco concuerda pero se ven bien así como están y soy capaz de asimilar el órden de las cosas y el ánimo es distinto y será mejor.

Doctor Gurma dijo...

Me dijeron frontalmente que no era apto para tocar la guitarra ni para cantar hace mucho tiempo. Luego sólo por probarme a mí qué tanto me faltaba para llegar a eso empecé dándole... Y he llegado hasta a cobrar por hacerlo! No te puede decir un texto ajeno que no serás escritora (menos entre líneas) y sobre la melancolía... Eso puede ser inherente o adquirido pero de ninguna manera un obstáculo (menos un pretexto). Tus palabras son maravillosas y tienes narraciones muy lindas y prodigiosas, am+en de ese gesto de misterio y calidez en tus blogs. Te adoro en serio y te admiro blogger-escritora-con-aderezo de nostalgias-y-melancolías

Besos energetizantes

marichuy dijo...

Mau

Ni tan curioso, verdad? Como ya comentábamos en alguna ocasión: balar sobre tristezas ajenas nos salva de pensar en las propias.

Pues creo que hace varios, que estoy teniendo días así.

marichuy dijo...

Doctor

Le agradezco esos inmerecidos conceptos que ha vertido sobre mi.

Un abrazo medio melancólico

Kyuuketsuki dijo...

Bueno, Marichuy; también yo cuando me pongo a escuchar a Satriani, a Segovia, a Gilbert o a Vai digo "carajo, no se tocar la guitarra". Pero eso no quiere decir que tu no seas escritora o que yo no sea guitarrista. Los grandes nos intimidan... siempre.

Te envié una invitación al FB, ahora que se que tienes. Y de por ahí, yo creo que te envío también un correo que le envié a nuestros honorables legisladores hijos de puta respecto al nombramiento de Chávez Chávez en la PGR.

Menospausas dijo...

Marichuy ¿No será que todo el año ha sido otoño? Espero que no, que solo sea un pasaje de esta vida tu otoño, los años amiga hay que cumplirlos con la cabeza muy en alto, llenos de aprendizaje, aún con el costal lleno de melancolía hay que hacer que brillen esos años, que el futuro no te espante…tal vez y solo tal vez sea mejor y tenga muchas sorpresas.

Cuando me obstine en ver mis cumpleaños con miedo…así me fue, por eso cada que es mi cumpleaños, pienso que es un año nuevo, y hago mis propósitos, esos que si cumpliré, los hago en secreto, sin que nadie sepa que espero ser muy feliz.

¿Por cierto señorita cuando festejamos su cumpleaños?

Espero que Aurore regrese pronto, no por no leerte a ti, sino porqué se le extraña

Un abrazo de Si Cumpleaños...para el día que sea.

Menospausas

Laura dijo...

Feliz Cumpleaños Marichuy! Y sí, siempre, para esta fecha, nos ponemos un poco tristonas, y además el otoño...te mando desde Buenos Aires un abrazo primaveral y un ramo de flores bien coloridas y perfumadas...

marichuy dijo...

Kyuuketsuki

Jajá, tienes toda la razón, en eso de las comparaciones.

Gracias; ya leí tu carta a los ínclitos miembros del Senado.

Saludos

marichuy dijo...

Menospausas

Pues vieras que el otoño no me disgusta; todo lo contrario... es mi estación favorita.

Gracias pro tus palabras, apapachos y demás muestras afectivas.

Un abrazo

marichuy dijo...

Laura

Anoche que vi tu post me puse melancólica y es que hace tres años, festejé mi cumpleaños ahí en el Moulin Rouge, en gratísima compañía. Uff una fiesta... de antología.

Mil gracias por tu abrazo y por las flores de la primavera Bonaerense

Jota Pechocho dijo...

-- no tienes que ser "escritor" para decir algo (ahi esta Fuentes, devras alguien cree que escribe? si todo se lo fusila), solo el deseo, la tristeza, o lo que empuje tu mano, besos!

QUANTUM dijo...

Ya estarás durmiendo;ya también amí me está llamando Morfeo.

Esto es para cuando despiertes.

Llego ahora, te veo dormir; tu sueñio es profundo; acaricio tus greñas despeinadas, me hacerko y doy un beso suave en tu cachete...

Ahora en tu cumple te traigo éste chokoflan.

No respondas, sólo disfrutalo.

Y esperando que los dos videos siguientes sean de vuestro agrado:

Feliz cumple Amélie!!

Happy birthday Marichuy!!

marichuy dijo...

Jota-pechocho

Ya dijiste: no hay que ser escritor para escribir

Besito

Unicornio dijo...

Querida y melancólica Marichuy:
Como supongo que ya sabéis de sobra lo que piensan los Caballos con Cuerno de los "grandes" (¿podríamos empezar por definir qué se entiende por "grandes"?), me ahorro el "regaño cariñoso".

Lo que sí puedo hacer, es "aclarar paradas": tienes toda la razón en aclarar que "...yo jamás seré escritora..."
Pues, caray,... ¡si ya lo eres! Y a tu estilo único (algo que ni Breton, ni Wilde, ni Churchill, ni Goethe, ni... etc., podrían imitar... aunque quisieran. ¿Me entiendes?).

Borges no es Breton. Ni Balzac es García Márquez. Ni Poe es Lovecraft. Y cada uno es genial porque es ÉL mismo. Así como tú y toda Mujer y Hombre que plasma sus pensamientos y sentimientos Únicos en palabras.

Y entre más los leo, más jóvenes se me hacen... porque se vuelven intemporales (y los Unicornios sabemos de eso, ¿eehhh?). Así que tampoco hablemos de eso que los Hombres llamaron "Edad".

Que también algunos tengan cierto talento para remover las fibras sensoriales de los demás, es un agregado de la naturaleza. Pero por un talento, a veces se paga con un enorme defecto (el equilibrio del universo, sabrán, jeje!).

Por ejemplo, Einstein era admirable, genial.. pero como esposo y compañero no se las traía todas consigo. Pauli era uno de los más grandes teóricos cuánticos del mundo.. pero tocaba algún aparato o experimento y ¡literalmente lo destruía! (incluyendo los autos: nunca pudo aprender a manejar bien). Y así me seguiría ejemplificando ad infinitum...

De modo que, mi nostálgica Marichuy, entiendo tu estado de ánimo (nomás por eso no he leído las noticias últimamente, po's pa' recuperarme). Pero no dejes que te haga sentirte menos que esos muchachones escritores, jeje.

Aparte... no os preocupéis. Lo "cursi" se define como algo que presume de "elegante" sin serlo. Y yo no le veo nada de cursi al texto. No se me etiquete así, por favor, que no lo es. (Y si los demás pensaran otra cosa, es decisión de ellos, no vuestra, qué caray!).

Dejándole un animoso saludo, y deseando que los días dejen de ser un tanto cuanto "distímicos", le deja un enorme abrazo apapachador,

el irreverente Caballo con Cuerno...
P.D. Y, por supuesto, que tengas días luminosos, dondequiera que estés!!

marichuy dijo...

"De modo que, mi nostálgica Marichuy, entiendo tu estado de ánimo (...) Pero no dejes que te haga sentirte menos que esos muchachones escritores, jeje."

Querido Unicornio

Gracias por entender parte del origen de mis nostalgias y melancolías. Pero sobre todo, por los apapachos de sus letras y la "desmitificación" (jeje) de esos literatos.

Un abrazo para vos

josé anónimo dijo...

Hoy navegando más de la cuenta por los intrincados laberintos de los hipervinculos de los blogs, retando a mi tendencia dispersa y a mi ignorancia cibernética, he llegado hasta este sitio. Y pues aplaudo mi decisión, en primera, porque descubro un nuevo lugar con tus letras y aparte con las de Aurore (por las que ya te había preguntado donde leerlas). Luego me vengo a enterar que ha sido tu cumpleaños; por lo que aprovecho para darte una felicitación tardía, pero no menos sincera. Y finalmente vuelve a mi ojos, la vaina esa de que "no seras escritora" alguna vez ya increpada de mi parte y contestada con silencios de la tuya; y después de ver todo lo que te comentan al respecto, entiendo tus silencios y no se que más decirte para convencerte de lo contrario. Sólo puedo decirte, esta bien, si tu asi lo quieres no seas escritora, se lo que tengas que ser; pero nunca de los nuncas, dejes de escribir y compartir tus letras ya sea en estos mundos virtuales de los blogs, en una servilleta pasada por la mesa, en una carta viajera de ultramar, en una postal francesa, en un correo electrónico o en un tiraje de unos 2000 ejemplares; total, el medio por el que sea, te des el titulo de escritora o no; el efecto de tus palabras, las sensaciones y emociones que estas provocan, eso es lo que importa.

Afectuosos saludos

y un abrazo para la nostalgia

marichuy dijo...

José anónimo

Así es esto, los caminos de la navegada son inescrutables.

En cuanto a tu señalamiento; me parece que son fundamentales dos cosas (y no sólo en lo referente a la escritura):

a) nunca perder de vista la perspectiva de las cosas,

b) estar siempre consciente de las propias limitaciones.

Te agradezco tu comentario

Saludos