danzando

En un tiempo que ahora parece tan lejano, me enamoré de un hombre ajeno a mi mundo; un ser como venido de otra galaxia. Creo que fueron sus pies, sus piernas -de una voluptuosidad que sólo Rodin o Camille Claudel podrían recrear- y sus manos, lo primero que me atrajo de él; después... su presencia toda. Era un bailarín nacido en los confines de un país que ya no existe más. Era tártaro, poseedor de una belleza singular, llena de sensualidad. Y yo fantaseé con él imaginando todo lo que podría bullir dentro de ese hombre, capaz de poner tal energía  y semejante pasión al bailar. Era la primera vez que lo veía y no sabía ni quien era; en esa época yo era tan imberbe como ignorante -hace rato que dejé de ser imberbe, ignorante siempre seré-, pero no podía despegar mis ojos de la pantalla televisiva mientras lo veía haciendo pas de deux y dando uno que otro grand jeté (según iba llamando a cada uno de sus lances, el narrador de ese canal cultural de la tv mexicana). Fue como un clic, un amor a primera vista. Y quise saber más de él. Y supe: era ruso de origen tártaro, homosexual, talentoso, intenso, irascible, arrogante, genial; considerado, acorde al gusto del crítico en cuestión, el más grande bailarían que haya existido después de Nijinsky; habiendo sido adorado y odiado a partes iguales, pero nunca indiferente. Que su apostura, su belleza casi animal ajena los cánones establecidos en occidente, había causado estragos entre otros jóvenes y no tan jóvenes bailarines, quienes desfilaron por su cama en aquellos días de vino y rosas, cuando él reinó sobre la faz de la tierra dancística. Y lo más llamativo: era un desertor, un exiliado; mi bello tártaro había desertado de la entonces Unión Soviética a los 23 años y lo había hecho de una forma espectacular, casi como si de un guión de cine se tratara: dando un grand jeté en un aeropuerto parisino para salvar la barra de contención y librarse de los guardias de la KGB. Ni Hollywood hubiese concebido algo así y con eso tuve para mitificarlo para siempre en mi fantasiosa cabeza.

Sigo creyendo que había algo en ese hombre, mucho más allá de su extraña belleza y su hermoso cuerpo -para estos ojos, el más perfecto que Miguel Angel jamás esculpió. No sabría definir que era, pero tenía algo más. O al menos eso quiero creer para justificar mi desmedida fascinación por él. Lo amé y gracias a él, amé el ballet. Y luego, como sólo sucede con los grandes amores, los imposibles, lo lloré desconsoladamente; derramé amargas y cursis lágrimas -esas que uno sólo debiera permitirse para llorar a un amante muerto- cuando supe cómo había fallecido. Pero me consuelo pensando en que allá en donde se encuentre ahora -el cielo o el infierno-, siga asombrando a los espectadores con sus pas de deux y uno que otro grand jeté... para saltarse todas las barras de contención que se interpongan en su camino [anteayer me permití fantasear con sus pensamientos postrimeros, esos que habría tenido antes de dar su último grand jeté hacia la noche eterna: desde la lejanía]

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UP DATE A petición popular cambié el video anterior (extraído del film Los unos y los otros de Claude Lelouch) por uno donde Rudik luce en todo su esplendor... arrogante, egocéntrico, talentoso... y bello.

Nureyev: The Russian Years