un mundo raro

José Alfredo, así sin apellido. Un mexicano escucha ese nombre y como dice un amigo, se le vienen encima sus descalabros amorosos; o como como digo yo, cuando ando más cursi, le vuelven a doler las pequeñas fisuras de su corazón. Guardando las proporciones, casi podríamos decir que son pocos los mexicanos que no han medio llorado, con o sin tequila dentro, al son de alguna sus canciones. Y mientras, los defensores de la corrección política y la exquisitez cultural, lo acusan de ser un propagandista del machismo, la misoginia, el alcoholismo y, faltaba más, el alter ego de los losers. Porque claro, sólo un perdedor puede gustar de esas canciones de supina pobreza lírica, escritas, como dice Carlos Monsivaís, por el poeta de la desolación marginal. Hace algunos años en el Canal 22 de la Tv mexicana -canal cultural-, escuché a una socióloga afirmar que las letras de José Alfredo -y las películas de Pedro Infante-, eran las principales propagandistas del machismo mexicano. Como si el machismo, mexicano o ruso, necesitara de la música y el cine populares para seguirse reproduciendo. José Alfredo ha sido objeto de criticas debido a lo rudimentario de sus letras [no es un poeta como mandan los cánones] y sin embargo, más de una "rutilante figura" ha presumido ser su musa y causante de sus penurias amorosas. Mi botón de muestra favorito es María Felix. Mujer tan bella, como mala actriz, arrogante y engreída, María declaró alguna vez que José Alfredo le había compuesto una de sus canciones más emblemáticas, Ella y que por supuesto, la Doña ... ni caso le había hecho:

"Me cansé de rogarle.... era el último brindis de un bohemio por una reina"...

Todo este texto sin sentido viene a colación, porque al ser considerado un simple músico popular, José Alfredo es asociado con cierto sector de la población, como dicen los exquisitos: gente del pueblo, pobre y sin muchos recursos literarios. Creo que si le preguntáramos a cualquier escritor, qué música es su favorita, muy probablemente sus referencias serían Bach, Beethoven, Malher, Brahams, etc. Todo, menos José Alfredo. Pero resulta que hace unos días, visitando el blog apostillas literarias », me encontré con un chisme [creo que esa es la acepción correcta: el chismoseo no es exclusivo de la llamada prensa rosa; es más, me atrevo a creer que en el mundillo cultural, los chismes y las viboreadas son mucho más sabrosos... y crueles], que me hizo el día. El cuento es largo (aquí abajo dejo el enlace, por si alguien se interesa), pero en pocas palabras, habla de Fernando Savater recordando a un denodado Octavio Paz, quien en casa de Jean Paul Sartre padeció uno de sus momentos más ingratos, cuando el casi padre del existencialismo, lejos de interesarse en su obra Libertad Bajo Palabra, le inquiriera con gran ansiedad por "la obra completa de un tal José Alfredo Jiménez", a quien el poeta mexicano afirmaba no conocer. Y mientras Octavio no salía de su desconcierto y desilusión ante semejante humillación, Sartre se afanaba en cantar, en español y pleno de pasión: "vámonos, donde nadie nos juzgue, donde nadie nos diga que hacemos mal; vámonos, alejados del mundo, donde no haya justicia, ni leyes, ni nada... nomás nuestro amor...". No sé si esa anécdota haya influido para que Savater declarara alguna vez: "porque, con perdón de Octavio, José Alfredo es el mejor poeta de México." Es muy posible que tan temeraria afirmación del filósofo español, fuera resultado de la combinación de tequila Cazadores (su favorito), cerveza Bohemia y José Afredo sonando en la rockola; pero lo cierto es que hasta escrito lo tiene. Y yo, nomás de imaginarme la escena en casa de Sartre y el desconcierto de Paz, casi quiero... bueno mejor no lo digo...

Las nubes, Octavio Paz, Sartre y Savater

imagen: Catemaco, Veracruz