expiación

La prudencia indicaría no postear esto. No resulta nada elegante exhibirse de esta forma; por más que los blogueros seamos seres anónimos, la sola posibilidad de que alguien lea estas líneas, debería ser suficiente razón para desistir de subirlas a la red. No debería hacerlo… pero el debería, como el hubiera, es un tiempo verbal tan inexistente como inútil.

Sucede que ayer por la noche (con apagones de energía eléctrica incluidos), vi por tercera vez una película cuyo nombre es lo de menos; lo que importa es la reacción que desencadenó. La anécdota es mínima y es simple: anoche por primera vez en años, lloré a causa de una película cuya trama no es lacrimosa, ni melodramática; ni siquiera un poquito triste. Pero igual yo lloré. Y lo hice como la adolescente que ya no soy. No; más bien lloré como esas plañideras que se alquilan para llorar en los velorios, cuando las viudas no pueden llorar porque el dolor las paraliza... o porque no sienten ningún dolor, pero hay que mantener las tradiciones y alguien debe llorarle al muertito.

Así que mientras el film discurría y mientras la pareja protagónica se abrazaba bajo la lluvia, mientras se besaban hundiéndose en el concreto líquido o cuando ya ancianos, habitando su propio paraíso -o su propio infierno- se decían te amo y compartían dulces… yo lloraba como boba. Por fortuna estaba sola en mi cama, así que lloré sin el menor pudor copiosas lágrimas. Y fue una catarsis; casi una purificación; como si al llorar expiara mis propias historias pasadas de amores ridículos, como los llama Milan Kundera. Pero lejos de sentirme desolada o triste, fue todo lo contrario, me sentí libre y ligera; casi feliz.

Y al final, sonreí. Tenía razón George Sand:

"Dios pone el placer tan cerca del dolor que a veces lloramos de alegría."